Llevo más de diez años escribiendo en este rincón. No para ganarme la vida. Para respirar.

Géneros distintos, la misma obsesión de fondo: personas que no encajan en el mundo que les ha tocado, que cargan con más de lo que pueden nombrar.

Empecé en la ciencia ficción porque el futuro distópico era la forma más honesta que encontré de criticar el presente. La Trilogía de Brin —tres novelas, casi cuatrocientas mil palabras, más de ocho años— fue ese proyecto. Después vino Un reino feliz, un giro brusco al thriller psicológico contemporáneo que confirmó que el género siempre había estado ahí, esperando.

Ahora estoy terminando la novela que más me importa. Un hombre que sale de una clínica psiquiátrica, una novia muerta, una causa legal encima, una terapeuta que le obliga a escribir para sobrevivir. El dinero como poder, las startups como nuevo escenario de dominación, la soledad como sistema. Primera persona, presente, Madrid. Sin naves. Sin código.

«He muerto. ¿Así es la muerte? Motas de polvo flotando eternamente sobre un rayo de luz que se filtra por una persiana.» — Novela en curso

«Nunca me miró. Ni una sola vez. Solo hablaba. Me atravesaba sin verme.» — Relatos

«Bunicuță. Era la única palabra que aún no estaba podrida en mi cabeza.» — Histerias ficticias

«No fue por crueldad; en nada de aquello hubo crueldad, solo una eficiencia inhumana.» — Hijos de Brin

«Ernesto Funesto, me llamabais.» — Relatos inéditos

«No dejes que la vida te abrume, o si lo haces, no dejes que se note demasiado, porque un padre es lo único sólido que tiene un hijo.» — Blog

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