Están conectados, solo que no contigo

El otro día cenaba con unos amigos de mi quinta, nacidos a mediados de los 70. En el mismo restaurante había un grupo de cuatro chavales que llamaron la atención. Parecían la viva imagen de eso que algunos llaman “generación WhatsApp”. Les hice una foto a traición, aprovechando que estaban a lo suyo y ni nos miraban, mientras nosotros —con la euforia de las copas— hablábamos a gritos y nos reíamos como se hace en esas cenas de reencuentro.

Estamos ya muy acostumbrados a esa escena: chavales con el móvil en la mano, absortos, como si estuvieran en otro mundo. Y claro, aparece el típico comentario: que ya no juegan al balón, ni hablan entre ellos, ni hacen botellón como los de antes. La conversación se va calentando: que si la natalidad, que si las redes, que si “el hijo de tal no sale de casa”. Intenta explicar qué es Twitch o los e-sports, y alguien soltará que “eso se pasará”.

Spoiler: no se va a pasar.

Lo cierto es que los chavales de la generación WhatsApp —o generación Z, si preferimos ser más técnicos— leen (y escriben) más que la nuestra. Y si no lo crees, échale un ojo al último informe PIRLS. Mi generación devoraba televisión sin poder elegir mucho: había lo que había. Las conversaciones eran con compañeros de clase, familia y, si tenías suerte, en tus actividades extraescolares. El “barrio” era una especie de red social rudimentaria: salías a la calle a jugar al balón o a tirarte piedras con los del portal de al lado. Y si te sentías aventurero, te escapabas a las recreativas del barrio vecino a fundirte la paga. Gran plan. También estaban las fiestas del pueblo (sí, que soy medio riojano), los campamentos y, por supuesto, las vecinitas. Ahí aprendías a relacionarte. A tu manera, claro.

En un país donde rara vez se ha fomentado la comunicación oral —ni teatro, ni debates, ni exposiciones públicas— sorprende la facilidad con la que mi generación (y anteriores) critica a quienes han aprendido a comunicarse en nuevos formatos, con una velocidad que ya quisiéramos. En ese punto de la conversación, le recordé a mis amigos aquella frase inmortal de nuestras madres: “Niño, te vas a quedar tonto si sigues todo el día con el ordenador”. La mía me lo decía casi a diario. Aquí estoy, treinta años después, pegado a una pantalla. ¿Tonto? Puede. Pero vivo de ello.

Ya por entonces me metía mis buenas tres o cuatro horas diarias con aquel “trasto infernal”, como lo llamaba mi abuelo. Juegos de la época del Spectrum y el Commodore, que hoy me parecen ejercicios de meditación mental. Y lo hacías solo. En silencio. Porque aunque soñaba con compartir esos mundos con alguien, no había forma. Imaginaba partidas con otros chavales, hablando poco, escribiendo mucho. Hubiera matado por un WoW.

No hablaba demasiado con los demás, entre otras razones, porque no lo veía necesario. Seguro que en eso coincidía con los cuatro chavales de aquella mesa.

Han pasado muchos años, y no me he quedado tonto, como predecía mi familia. Más bien al contrario: vivo de las habilidades que empecé a desarrollar en aquella época, cuando me resultaba más fácil entenderme con un ordenador que con una persona. Durante mucho tiempo, comunicarme por chat fue más natural para mí que hacerlo en persona. Y no me refiero solo a timidez o rareza, sino a una manera distinta de estar en el mundo.

Estoy tentado de hablar más de mí, de cómo esa forma de comunicarse me ayudó a construir quién soy, de cómo me sirvió para sobrevivir y más tarde para prosperar. Pero esta historia no va de mí. O al menos, no del todo.

Lo importante son esos cuatro chavales. Y lo que representan.

A día de hoy, los únicos géneros literarios con buena salud son la novela romántica y la literatura juvenil. Uno leído mayoritariamente por mujeres; el otro, por adolescentes y postadolescentes. Sí, resulta que esos chavales de la generación WhatsApp, los que ahora tienen entre 14 y 20 años, no solo leen más que nosotros, sino que lo hacen por iniciativa propia, sin que ningún adulto se lo imponga.

¿Y sabes qué? No es tan raro.

Muchos olvidan que “hacer el tonto con el móvil” implica, como mínimo, cuatro habilidades: buscar información, leerla, interpretarla, y luego plasmar una idea propia por escrito. La mayoría de mis compañeros de clase, cuando teníamos quince años, no escribían una línea fuera de los deberes. No leían prensa, ni sabían por dónde empezar. Y los que sí leían, lo hacían bajo el paraguas de sus padres, por obligación escolar o —con algo de suerte— gracias a alguien externo que les abría otra puerta más allá del mundo adolescente.

Antes, si querías ver una exposición de fotografía moderna que te volara la cabeza, tenías que ir con tus padres o —como hacía yo— robar libros en el VIPS. Hoy basta con abrir Pinterest y saber buscar. Lo mismo con la lectura: no teníamos Goodreads para descubrir qué leer, ni Spotify para encontrar música nueva basada en nuestros gustos. Nosotros intercambiábamos cintas mal grabadas como si fueran oro. Ahora lo pienso y es como comparar un arado con un dron sembrando guiado por inteligencia artificial.

Estamos tan ciegos por la nostalgia que no vemos a los verdaderos dueños del mañana, ocupados como estamos en defender un pasado que ya no nos pertenece.

A nuestros abuelos los apartaron los cajeros automáticos. A nosotros nos apartará una nueva forma de comunicarse que nos dejará fuera de juego sin previo aviso. Y cuando eso ocurra, muchos se defenderán diciendo que “los jóvenes no saben relacionarse” o que “no entienden cómo funciona el mundo de verdad”. Hasta que llegue alguien de esa generación, resuelva en segundos lo que a ti te cuesta una tarde, y te diga: “Si es muy fácil…”, con una sonrisa que mezcla paciencia y lástima.

La próxima vez que veas a cuatro chavales pegados al móvil, no te quedes en la superficie. Tal vez estén componiendo una canción, aprendiendo a montar una comunidad online, charlando con alguien al otro lado del planeta o, sí, vendiendo droga en la darknet. Todo cabe. Pero lo que seguro no están haciendo es “perder el tiempo” más que tú, mientras hablas de fútbol con los colegas.

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