Mía

El placer absoluto de que todo esté en su sitio.

Que el tiempo se deslice sin fricción.

Que los colores no se mezclen al filtrarse por las cortinas,

y que las formas, quietas, no se disuelvan.

Que no exista mañana.

Que tampoco exista ayer.

Que las mismas canciones giren en bucle,

una y otra vez,

y que las lágrimas —tras leer un verso—

fluyan sin caer jamás.

Eso es la felicidad.

Y es solo mía. De nadie más.

Respirar sin nadie de testigo.

Y en cada exhalación,

sentir un diminuto orgasmo

que recorre el cuerpo

y se esconde en la punta de los pies.

Una felicidad egoísta, contenida,

infinitamente pequeña.

Mía.

Solo mía.

Mi mente,

solo mía,

jugando a la peonza sin cuerda,

en un cuarto sin relojes,

sin espejos,

sin testigos.

(Madrid, 19 oct 2025)